بقلم: خالد جمعة
حيث تمرُّ في القدس، تشعر كم أنت ضئيل أمام من مروا من نفس الشارع وربما خطوا فوق نفس البلاطات التي تخطو أنت فوقها، أيعقل أن يمرّ كلُّ هذا العدد من الأنبياء والقادة العظماء والشعراء والكتاب والمؤرخين في مكان صغير كهذه المدينة؟ وأين يذهب ظنك بنفسك إذا وجدت كتابات تعود إلى زمن المسيح والرومان والمسلمين وآلاف الحضارات الأخرى، من هنا مرّ المسيحُ حاملاً تاجَ شوكِهِ، هنا ربطَ النبي محمّد دابَّتَهُ قبلَ أن يصعدَ إلى السماء، هنا قال صلاح الدين كلمتَهُ الأخيرة، وهنا فهم “أبغدوين” أن مملكةً لاتينيةً على أرضٍ أُعِدَّت من أجل الإنسانية كلها هي مملكة غير ممكنة، هنا ذابَ الصوفيونَ في حضرةِ الرَّب، هنا تعلَّمَ النشءُ أن الحياة أكبر من أن تحدَّها فكرةٌ عابرة، وهنا تقدَّستْ كلُّ ديانات الأرضِ وخلعَت كلُّ الملوكِ تيجانَها تواضعاً أمامَ المدينةِ التي لم تشبهها مدينةٌ أخرى، مدينة تستحق أن تكونَ سرَّةُ العالمِ وحبلُها السرّي مربوطٌ بالله مباشرةً دونَ وساطاتٍ من أي نوع…
هذا الشعور بالضآلة أمام كل ذلك، يجعلك لا تحتمل البقاء في المدينة فتقرر الهرب… مطرٌ من التاريخِ يهطلُ على شعرك وقميصك حين تمر من هناك، مطرٌ من المجد والكينونة المتفرّدة، مطر من النبوّات والأحلام والتوحُّدِ في المطلق البعيد وفي ظلال الآلهة التي سكبها التاريخ في حقلٍ لا تُنبِتُ تربته غير عَظَمَةٍ من بنفسَجْ.
