نعيمة قصباوي| المغرب
لا تنتظرْها…
قد نما عوْسجٌ بينكما
فسالَ الليلُ صلصالا
ْعلى كتفِ الحنين…
لا تنتظرْها
ُربما شهقَ الهواءُ
ْ وصار ماءْ..
ماءٌ حرورٌ حرّفَ المجْرى
ودحرجَ الذكرى
ْإلى حيث شاءْ،
كفكرةٍ خلعتْ لِحاءَها
ُفضاقَ الضوءُ
وفاضَ عرجونا
ْلا يلوي على ملاذْ….
…
لا تنتظرْها…
لا رخامَ يأوي إليه الظلُّ،
لا وقتَ للريحِ رسولا بينكما
ْلموتٍ رحيمْ…
كلُّ العواصفِ خامداتٌ
ُوالبحرُ يركبُ موجَه
نخبَ مرجانةٍ مصلوبةٍ في الجيدْ
والسروُ أبعدُ من هاويةٍ
أو أقصى
َلحلمِ امرأةٍ طلبتْ ماءَك
يومَ جفَّ نبعُكَ القديمْ…
ماذا لوَ انّكَ لم تنتظرْها
أ كانَ الوقتُ يهوي مغشيًّا عليه
مرتين؟
ِولا تعوي ذئابُ الهجير
على موائدِ الحريقْ؟
لا تُسرجِ الخيلَ على عواهِنها
بعضُ الخيول
لا تقوى على الصهيلْ!
